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Dessin extrait d'un album de La Galerie

Un lundi matin, Roland arrive au bureau avec le visage tuméfié. Un collègue le remarque.
― Oh Roland, qu’est-ce qui t’arrive ? T’as été au baston ce week-end ?
― Non, non… c’est ma femme…
― Elle te bat, ta femme ?
― Bien sûr que non ! Mais c’est un peu ma faute…
― Ben raconte.
― Je n’ai pas trop envie d’en parler, t’es gentil.
― Hé, Roland, je suis ton pote ! Allez, lâche le morceau, t’en as trop dit, là.
― Bon… Tu me connais, je ne suis pas de bois, je suis un sanguin. D’un coup, je vois ma femme penchée au-dessus du congélateur, le cul bien dressé, là, juste devant moi. Vindieu la belle église ! Mon sang n’a fait qu’un tour. J’ai aussitôt dégrafé mon futal pour la prendre en levrette, mais elle ne voulait pas se laisser faire, la chienne, elle gueulait, elle bougeait, et plus elle bougeait, plus ça m’existait, tu comprends. Alors j’ai déchiré sa robe, et au moment où je vais pour l’enfiler, elle empoigne un gigot bien congelé et paf ! En pleine gueule ! Oh putain, ça m’a refroidi ! J’ai été à moitié assommé.
― La vache ! Elle n’y va pas de main morte. Elle n’aime pas le sexe, ta femme ?
― Si, mais pas au supermarché.

* * *

Accoudé au comptoir, Spermatuel s’entretient dis-crètement avec le barman.
― Imaginez qu’un matin… vous vous réveilliez sous une toile de tente… et là, vous constatez que vous êtes couvert de sperme partout partout partout !
― Oh vindieu !
― À qui allez-vous le raconter ?
― À personne !
― Vraiment !
― À personne, que j’te dis !
― Dites…
― Quoi encore ?
― Ça vous dirait de faire du camping avec moi ?

* * *

Si tu entends La marche Turque dans une pizzéria, c'est que mozzarella.

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Marchooons, marchooons...

Quand je ne randonne pas, j'écris et quand je n'écris pas... je randonne. Ce mois-ci, je vous présente deux albums photos sur mes dernières escapades, dans les Alpes, plus exactement dans la région d'Orcières, et en Auvergne, plus exactement dans le sud du Puy de Dôme.

Fais gaffe, tu marches sur une marque déposée

Veuillez désormais randonner sur tous les sentiers de grande randonnée de France et de Navarre avec le plus grand respect car le GR sur lequel vous marchez fait l'objet d'un dépôt auprès de l'Institut national de la propriété industrielle au même titre que votre eau de toilette ou que la marque de votre aspirateur. Bienvenue au pays des procédures irrationnelles.

Shame shame shame

Un accident de la route, c’est toujours dramatique. Certaines célébrités y ont perdu la vie, comme Fernand Raynaud ou Jean-Michel Caradec. D’autres, comme Serge Lama, en sont sortis mais en conservent de douloureuses répercussions. Et puis il y a eu l’accident de Pierre Palmade. Et ce fut aussitôt le lynchage médiatique dans un déferlement de haine.

De l’atelier du métallo à l'atelier d'écriture

Je m'aperçois avec stupéfaction que je n'ai jamais mis en ligne l'article sur les ateliers d'écriture auxquels j'ai participé en 2012. Mieux vaut tard. Le voici donc, enfin révélé au monde. L'aventure se déroulait au théâtre de Fos-sur-Mer, d’octobre 2012 à janvier 2013. Une dizaine de sidérurgistes dont je faisais partie se retrouvaient autour de l’écrivain François Bon, animateur de ces ateliers où chacun s'appliquait à écrire son vécu dans l’entreprise, l'excercice consistant à se calquer sur le style de prestigieux modèles littéraires.

Pierre Mazeaud, ami d'un jour

Parfois, les rêves de gosse se réalisent, les miens étaient modestes, enfant du Nord, je voulais simplement voir la montagne. Et je l'ai vue. Mais je ne m'attendais pas à rencontrer un jour le plus grand alpiniste français, et encore moins qu'il m'inviterait chez lui à prendre le thé. C'était l'été 80, à Peyreleau, aux portes des gorges du Tarn. Et c'est en montagne, à La Chapelle-en-Valgaudemar, que j'ai écrit cet article.